Vení Bobo, yo te explico...

Se levanta a la faz de la Tierra / una nueva y gloriosa Nación/ coronada su sien de laureles/ y a sus plantas rendido un león /De los nuevos campeones los rostros/ Marte mismo parece animar/ la grandeza se anida en sus pechos/ a su marcha todo hacen temblar  (Del Himno Nacional Argentino)

Campeones, papá!. Ya pasó todo y al cierre de este boletín está ultra confirmado que, en el futbol puro y duro, Dios es argentino. Su atención por favor: a los admiradores y envidiosos los atendemos, sin cita previa, de 0 a 24. Nuestro mensaje es cordial y piadoso: “A llorar a Cristo que está en el altar”. 

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Cuantas cosas contenidas que se mezclan ¿Vos ya lloraste o te lo has reprimido? Los especialistas dicen que no es bueno sofrenarse.  Somos millones en las calles de bote en bote. El calor por suerte aflojó y el celu (guarda no te lo escruchen), no se cansa de fotear. Estábamos 2-0 y les dije a mis compañeros de tele espectación que íbamos a los penales. Al miedo le dicen intuición. El guion sufrido ha sido ideal para esta épica. Otra vez nuestro oficio en los 12 pasos nos ha dado la gloria.

Como en cualquier cataclismo, apuesto lo que quieras a que te acordarás toda la vida dónde y con quién viste esta terrible batalla para traernos la Copa. Cortando clavos, como es nuestro destino.

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¿Habrá fútbol después de la muerte?

Los códigos futboleros son crueles, como el placer de  ver a Mbappé rumiándola con su botín dorado en mano. Lo mismo sintió Messi en el Maracaná. En aquel último vice campeonato al que fuimos en masa (no en massa), en coche o colectivo, con o sin entradas, un puñado de reales, bolsa de dormir y bermudas.

Qué distinto a este Mundial, con caviar pero sin rusos, en el culis mundo lujoso de Qatar. Al que pese a todo hemos llenado de criollos, como en la canción de las Malvinas. Al final viajamos miles y le hemos puesto calor humano a la lejanía petrolera y climatizada. Anote la FIFA, mejor nos llaman en sucesivas justas, los jeques platudos pueden dar fe de que además del buen pie de la Scaloneta, nadie mejor que la cumbia del Cono Sur para animar fiestitas.

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Diosito mío, te cumplimos

Mientras, seguimos condenados a no tener a nuestros altos dignatarios en el palco de honor. Emmanuel Macron, que anda hambriento de gas, fue un hooligan solitario en las alfombras rojas y en la premiación. Del PEN argentino, esclavo de su discurso austero, no había ni un bedel. En tiempos de textos de extrema mishiadura mejor que ni te vean en los fastos. Así todo, no faltarán videítos de la contra que harán tik toks de políticos y amiguetes dándose gustos en la meca del futbol.

¡Somos argentinos carajo!

Me postean en el chat familiar las fotos encopadas de Kempes, Maradona y Messi y me acotan que “somos afortunados”. Y cómo que no: En 44 años mojamos tres trofeos, y otros dos se nos escaparon por pelines. Con militares o en democracia aprendimos a reinar y a ser temidos, aún en el mundo árabe que "batea la belota" cada vez mejor y esta vez nos dio un susto. Todo bien, somos lo más pero porfa paremos aquí con el inventario y balance, porque en este medio siglo nos hemos comido disgustos extra futbolísticos que serían largos enumerar.

Mañana, pasado y pasado, la historia continuará en este rincón del  un poco más desorganizada y tercermundista. Será difícil encauzar tanta emoción y sobre todo volver a trabajar. Pero nos acabamos de dar un gustazo único en la vida. En todo el país hemos cantado "Muchaaaachos... lo mismo que en cientos de ciudades del mundo, donde hay miles de compatriotas exportados por los diversos huracanes que supimos conseguir. 

Todo es alegría por estas pampas. ¿Qué sentirá Lionel? No el sorprendente Scaloni, sino el Rey, cuyo trono ys nadie discute. Un diario ha mostrado que, entre pitos y flautas, en un mes gana lo que vos o yo en la vida. Pero le faltaba esta gloria, toda y a sus pies, como en la canción patria que a partir de esta Copa el team argentino comenzó a cantar con furia, como lo hacen todas las selecciones del mundo.

Es la hora de la adoración y el éxtasis. Todo el cariño es para estos pibes europeos que les han dado una lección de lindo futbol al planeta. Qué alegría, entre tantas penitas, la que acabamos de clavarnos entre el pecho y la espalda.